Безіменний

Ничто не вечно, кроме вечности?
Ну да.
Первой вечности, второй вечности, той вечности, чей порядковый номер стремится к бесконечности.. мда.
Мир сложнее, чем мы думаем.
Математики знают, что бесконечные множества сравнимы между собой.
Есть бесконечность больше бесконечности и вечность больше вечности... но это мелочи и философия.
Важно лишь то, что здесь и сейчас. то, до чего ты можешь дотянуться.
.
Сумасшедший день.
Засыпаю.
Готовлюсь к очередному визиту, долбаные social occasions, 33 абзаца нытья, вот это всё.
Жутко хочу спать. Не могу написать ни строчки кода.
Мне предстоит парочка весьма неприятных часов, наверное.
Хорошо хоть, что о моих памятных датах немногие помнят.

...город Библос, Ливан.
Я увидел это место абсолютно случайно, и тут меня накрыло.
Мы не понимаем, что мы делаем и кто мы.
Откуда я мог видеть это место?
Я _никогда_ не был в Ливане и не особо интересовался Ливаном.
Мои интересы больше по СА, Сирии и другим, далеким оттуда местам.
Тем не менее я узнал его с первого взгляда.
Это там я спрятался в развалинах после неудачной попытки побега.
МАТЬ ТВОЮ.
Откуда это всё?
Именно там, я помню сетку, ворота и старые кварталы.
И абсолютно не помню, когда это было.

Чет у меня всё никак
"Сделать шаг - и просто остаться в живых"
(ПсихеЯ)
Всё, что я мог бы здесь сейчас написать - полная чушь.
"Дай мне мудрость отличить одно от другого"
(Ефремка, штоле)
.
*Я стою на мосту. Внизу твердый асфальт и мягкие крыши проезжающих автомобилей.
Пришло время - и ты понимаешь, что ты отдал всё, и теперь никому не нужен. Даже самому себе.
Конечно, раньше ты тоже знал, что так будет, но осознание этого _по-настоящему_ оказалось реально неприятным.
Нет к хуям сдержанность, оно чертовски, нет, пиздецки, трипиздецкиебичноблядскохуйственно ХЕРРРОВО.
Я отворачиваюсь от перил и медленно бреду в ночь. Даже когда у меня ничего не осталось, я оказался слишком слаб, чтобы умереть.*

Так вот, за один рабочий день, и проходится Portal.
Делать было совсем нечего, как можно понять)
Ночью мне снился самый страшный сон в жизни (по крайней мере пока).
Если честно, до сих пор не могу отойти.
Я в нём, эм, не умер, но хуже чем умер.
Это пиздец.

Тут я написал пафосную херню про одного из моих соратников, но, пожалуй, впишу в своё завещание, чтобы ее показали ему, когда я сдохну.
.
И теперь не знаю, что написать.
Дык.
У меня сегодня был такой унылый вид, что меня остановил патруль автоматчиков и спросил, что случилось Оо.
А всего-то случайно забрел на знакомое место. Ну ладно, не совсем случайно.
Да ни хрена не случилось.
Просто один чувак постоял пару секунд там, куда не заходил с десяток лет.
И у него был унылый вид.
.
"Посмотри на него, он очень хороший человек"
"Д. сказала, что ты сделал что-то ужасное"
"Сегодня мы тебя переводим, потому что ты научился тут всему, чему мог"
"Это Человек, который научил меня быть"
Мде...

Эти
Выходные
Были
Незабываемы.
Особенно воскресенье.
_такого_ у меня давно не было. Первое сильное впечатление за n лет, не связанное со снами.
*Запах, этот _давно_забытый_запах_. Я не помню, что им пахнет, но я помню _кто_. Оркестр. Анализирую каждое слово, я не могу от этого отучиться, морщусь. Бред. Сочетания пускают мурашки по коже и ставят волосы дыбом. Пытаюсь не попасть под взгляды и скорее бы, скоре бы назад. Бог на этот раз подобрал прикольную пыточную камеру -- с позолотой, скульптурами на потолке и понтовыми люстрами.*
Зато потом, когда я увидел солнце...
Хочешь сделать человеку хорошо? Напугай его, избей, сделай так, чтобы он устал, и верни в нормальное состояние.

Хочу курить.
Дико хочу курить.
Вот бывает у меня, да.
Странное для некурящего чувака желание. Ну, или почти некурящего, несчастные две-три пачки в сумме за всю жизнь не считаются.
И, как назло, никто из тех, кто сейчас со мной работает, не курит. А курить не в компании это как пить в одиночку, только на порядок хуже.
Пить-то я в одиночку горазд. Наоборот, в компании както ниочинь.
Чертчертчерт.
.
P.S. Шеогоратик доволен некоторыми постами здесь и тянет лыбу до ухо^Wушей.

Вот сейчас меня сильно беспокоит моя левая сторона тела и наличие эвтаназии в ближайших государствах.
Хер с ней с левой стороной, но если полностью парализует, это херовая жизнь, я ж не Стивен Хокинг, в конце концов.
Паралича нет нигде пока, но то, _насколько_ поменялось ощущение в левой стороне тела, реально бесит.
На выходных особо не чувствовалось, но сейчас как-то не отак аж совсем.
Даже левый глаз видит всё темнее.

Душа такого человека по-настоящему черна...
(Не помню кто)
Ты стоишь, и понимаешь, что ты-то норм, но вот дети.
Сейчас они проходят курс молодого бойца по ненависти, лицемерию, фанатизму и самоедству.
Они не улыбаются.
Их учат ждать смерть с радостью и мечтать умереть за бред.
Вы спросите, где же бывают такие чудесные места?
В каждом вашем городе.
Много.
Вы просто не видите.
Слепые.
.
Впрочем, никто сразу не рождается с рабочим мозгом.
Я просто называю вещи своими именами.
Mean no offense.
Хотя нет.
Поубивал бы.

Эквалайзер на максимум.
Лечим нервы.
Amon Amarth, Slipknot, Ill Nino.
I'm going out from this fucking world.

Джекпот.
Теперь вместе с левой половиной лица немеет левая рука и даже чувстивтельность левой ноги какая-то странная.
"Мне нужен врач, лучше на дом и немедленно,
Ватсон, Дре, Живаго, Менгеле"
.
Пофиг.
Доработаю и пойду домой. Там посмотрим.
Все равно я списан основательно.
.
А настроение-то неплохое, по сути. Хотя афазия, онемение и нарушение координации -- симптомчики не из хороших, да.
Пойду поем(с)

Если "все хорошо", чего ты мечтаешь о смерти?

Черный причал, черная ночь и свет огней города на водной глади.
Мыс.
Мы стоим с соратником, и... стоим.
Нам нужно решать, что делать дальше.
"-- Скажи, что берешь меня на себя и эта проблема снята.
-- Что, всё настолько серьезно?
-- Всё настолько серьезно, что я сделаю _всё_, что потребуется. От тебя я этого не требую, как видишь. Цени.
-- Ладно, чувак. Раз всё настолько круто..."
.
Да. И после всего этого мне еще говорят что-то про интуицию.
Я был агрессивен, зол и настроен на победу. Что ж. Я получил свою победу.
Я потерял себя, друзей, возможности, здоровье, цель, наконец.
Но я получил свою победу.
.
Скоро будет десять лет, и всё, как будто было вчера.
Может, оно и было вчера?

Корона, лайм и #забылКупитьХамонДуракБлджад
Буду, значит, с пирожками и сулугуни Оо.
Да, я докатился, пишу про хавку с пивком на фрэге, потому что больше не о чем, а писать как-то что-то тянет.
А да, я выпил-таки кофе. Уж очень спать хотелось.
За бортом холодно.
Грею руки кулером ноута.
Я вроде отодвинул перспективу сойти с ума чуть-чуть.
Хотя это всё _так_ непредсказуемо...
"--Ты тоже, возможно, сможешь стать им
--Упаси *godname*, я доволен своими когтями и перьями
--Может, шерстью и гривой?
--Нет, хотя, может, самую малость"

Знаешь, а есть свои минусы в том, чтоб быть мной.
Побираться на улицах знаний остатками, живы
Грифы-бабульки, сидят в библиотеках, от жизни иной
_Убежав_, на обед попивая настойку с компотом из сливы.
.
Водосточные сливы все гонят свой лиственный суп,
Мимо ног наших осень -- весна на седеющих лицах.
Понимание свыше приходит о том, как я низменно туп,
Черным пламенем жжётся, смолкая на серых страницах
.
Нашей смерти, написанной в нотах -- лишь тёмные сны,
Все о прошлом, и смысл небольшого живого рассказа
Открывается мне, вижу нас я с другой стороны.
Вижу боль. Вижу гной. И жестокости чуть,
Много всякого -- жизни не вижу.
Ни разу.

Шестой день месяца марта.
Я уже шестой день не пью кофе, и (день сурка, где-то был уже похожий фрэг).
Боль начала возвращаться.
От позвоночника до черепа, зато щека немеет реже.
Еще стал меньше есть и больше двигаться. (*это тебя не спасло, не спасло, дурак* -- стучат мысли в голову)
Я просыпаюсь -- и вспоминаю.
Они все были другие.
Их уже не вернуть, чувак.
И я даже не не могу увидеть, кто мог бы...хрен с ним, впрочем.
Как сказал мне вчера соратник, "один из трех, и нам еще повезло"
Да и сами мы того...не этого.
Я не хочу умирать до смерти.. dammit.
Впрочем, кое-кто умный бьется об заклад, что этого не произойдет.
Впрочем, все мы ошибаемся.
(*А всё-таки вечера в том доме были классными*)

Твой взгляд.
Опять нашел эту фотографию.
На ней взгляд. Отчаяние. Ужасно красивое, но отчаяние.
И да, я туда не сунулся, хотя обещал, в общем.
Я много чего обещал в эти пару жарких недель.
По моему, уже писал про это здесь.
.
Но вся эта херня напомнила мне картинку, которая долго стояла у меня фоном, аж до первого HD-монитора.
Известная, наверное.
Не сочтите за рекламу.
http://fc08.deviantart.net/images2/i/2004/06/5/0/irreversibility.jpg
.
А вообще, нельзя смотреть старые фотографии...

Серое небо.
Серые волны.
Серый бетон.
Серый песок.
Серый шум.
_Целостность_.
Как я раньше этого не понимал.
Этот бэкграунд ужасно целостен.
...а вы меня заставили задуматься о том, что долго приносило лишь жесть.
О восприятиях.
Ботинки топчутся, оставляя следы. Вспоминается одна дистанция по песочку...
Ужасное желание окунуться в волны, но я уже не тот, я не выдержу.
И всё же.
Сегодня я прикоснулся к чему-то бОльшему...
.
.
P.S.
Не знаю, почему ты поменяла свой ник на "без окраски"
В общем, твои фрэги классные, тебя я, конечно, не знаю, но впечатление, что у тебя будет всё весело =)
В обоих смыслах.

Третий день месяца марта.
Черт.
Я третий день не пью кофе, и уже больше недели просто _не_знаю_, что сюда написать.
Бесполезно.
Или я скатываюсь в пучину безумия, или я действительно к своим неполным 25 годам понял, что (на куй, это я даже в фрэге не напишу).
В общем, насколько я _вообще_ один, вашу мать?
"А что, мистер Зануда действительно обо всём этом думает?"
Да, думает, так-то.
Постоянная борьба со своей уверенностью, что всё так и было. Постоянная борьба со _своей_ моделью.
Неужели.Никто.Этого.Не.Видит.
Даже те, кто видят больше и лучше, чем я.
Даже те, кому доступны вещи, о которых я могу только видеть сны?
Они тоже долбоебы штоле.
А может, это просто я один долбоеб.
Не знаю.

Я не помню вчерашний вечер.
Апатия.
Всё, что я из него помню аще.
Не, ну разговоры по скайпу и блок под Cардесом, но это не совсем вечер и вообще не то.
Еще помню, что снилось что-то, но не помню что.
Ужасно хотел остаться под теплым одеялом и пролежать так весь день.
Даже не хочется сюда что-то писать, лень.
По моему, это без вариантов.
Погнать за дргую сторону, в смысле.
"Им кто-то приказал продолжать полет,
Им кто-то приказал идти вперед.."

Не, чет я по ходу недолюбливаю людей, которые много работают но при этом не шевелят мозгами вообще.
Не, не так, я их ненавижу на куй.

Ожидаемо снился сон про уже достаточно далекое прошлое.
Ожидаемо не слишком странный.
Ожидаемо синтезный.
Ожидаемо проспал.
Всё слишком предсказуемо.
Значит, я чего-то не учел и жопа уже подкралась.
Так всегда.

И опять хз какое настроение поставить...
От -2 до +1, ну так.
Человек живет себе, радуется жизни, веселится, строит планы на будущее, а где-то уже знают, что с ним произойдёт.
Кто-то пытается оттянуть ему момент истины, ссытся в штаны и прячет глаза.
Кто-то еле сдерживается, чтобы не отправить в мессенджер подробный лог событий.
В конце концов, пружина разворачивается, и человек понимает...
У него _вообще_ не было причин радоваться. И планы его -- говно.
Шок.
***
"...и поймешь, почему у него такой опыт"
Мда.

"Нахуя тебе твоя математика, читай лучше умные книги" -- сказал мне недавно один чувак.
"Нахуя тебе мозги, лучше жуй жвачку и не выёбывайся" -- перевел я.
Народ, блджад, давайте не будем долбоебами.
Ну пожалуйста.
Я понимаю, что сложно. Ну понимаю.
Но мы же сдохнем все, и оставим после себя только повод для проклятий.
.
Но это крик в пустоту.
Квартирный вопрос только испортил вас, а квазибесконечная сокровищница информации по имени Интернет интересна вам только в качестве кладези конспирологической шелухи и прочей легкоусваиваемой жвачечки.
Мда.

Сны...
Стоит закрыть глаза.
...когда я попытался очистить голову от мыслей, я увидел _это_. В этот раз я даже не пожалел, что не умею рисовать. Невозможно нарисовать концентрированный ужас. Две разных картины. После второй я уже не мог держать концентрацию.
Я вынырнул. И попытался снова.
...вода. Не та, которая нужна. Нужна золотистая, мутноватая, а эта относительно чистая. Город основательно подтоплен, и мы стоим и решаем, что делать, чтобы раньше нас _воду_ не нашли другие. Ведь они тоже есть, мы слышали шум винтов неподалеку. Мы идем по улице, вода по щиколотку, но случайный прохожий проваливается по шею в метре от нас. Мы одеваем нагубники ребризеров и погружаемся в рыжеватую муть...