Akaito

>Поднять всем настроение и упасть в самооценке. Лол, мастер-ломастер прямо-таки.
>Хоп-хей-лалалей, до дедлайна 3,5 часов, а текст увеличился на три строчки шрифтом 28пт. Мастер [x2].
>"Любишь ли ты жизнь?" Я ее еще не прожил, чтобы делать объективную оценку. Нет, я не собираюсь суицидничать, окстись, неверный.
>Стишки опять полны тлена. И нет, мне не хочется это менять. Стабильность слишком родная и приемлемая для этого.
>Никогда не пытайся уберечь дорогого человека, Кай. Ни-ко-гда. Ибо это оборачивается еще более серьезными проблемами, чем ты думал. Расстроил не только себя. ЕГО. Ну-с, где мой револьвер? Хочу прострелить клавиатуру к черту.

>Интернет - склад бесчувственности, убивающей нас.

>От чрезмерного солнца кружится голова и темнеет в глазах. Черт знает, что это. Хах, вероятно, лишь он и знает.
>Убийственная логика преподавателей выносит мозг. Концерты важнее экзаменов? Лол, что?
>Хочу увидеть тучи. Они радуют глаз и расслабляют. А еще неимоверно хочу дождей. Убедился на практике, что мои пожелания насчет погоды сбываются, и дождь приходит тогда, когда захочу. ДОЖДЬ, ИДИ КО МНЕ.
>Так тепло, что можно и на речку пойти. Ради чего? Чтобы утопиться или утопить. Кого-нибудь или что-нибудь. Хотя, скорее, кого-нибудь.
>Маньячные идеи сменяются вдохновением для работы, которое тут же исчезает. Вернись, неверное, у меня через шесть часов срок истекает.

>I love u, fcking life.

Пленили тучи солнце, небеса.
С дождем мне никогда уж не очнуться.
Хотел бы умереть, закрыв глаза -
Без шанса в этот тленный мир вернуться.

А может быть, укол - и все забуду?
Нет, не наркотик. Смерти поцелуй.
Я заставлять идти с собой не буду,
Ведь нет во мне эмоций ярких бурь.

Забыть. Забыть всё, всех и вся навеки.
Убить. Убить надежду, что в душе.
Закроют твои пальцы мои веки...
Как жаль, что смерть - избитое клише.

>Забыл, что такое нормально улыбаться. Губы дрожат и хочется плакать немного от того, сколь отвратительно выглядит это жалкое подобие человечески эмоций.
>Что вообще происходит в моей жизни? Почему приоритеты стремительно меняются, будто они не являются чем-то важным, нужным - тем, ради чего я, впоследствии, буду жить?
>Настроение меняется подобно звуку на этой чертовой скрипке. Быть может, она чувствует мое состояние? Быть может, поэтому постоянно приходится настраивать ее на нужные тона? Глупо как-то, да иных идей на этот счет нет.
>Не знаю, кому верить. Кто-то говорит, что вокал достойный, кто-то - что связки атрофированы и лучше даже не пытаться. Кто прав? Кто лжет? Может, бросить все?..

Привет, братишка. Сегодня я окончательно заболела (и прохерачила вокал, ага). Жутко ломит все тело, голова как будто под прессом.
А, да что жаловаться?
Знаешь, Кей, я опять забросила писательство и стихи. Мне не просто лень. У меня нет идей и вдохновения. А еще чертовы висяки с научными работами, рефератом и презентацией. Аргх, послала бы всех, да нельзя. Ты же ругаться будешь, что я не работаю...
Знаешь, Кей... Мне плохо без тебя. Куда ты опять ушел, братик? Я не могу заснуть без твоего успокаивающего прикосновения ко лбу перед сном. Мне тяжело думать без твоего присутствия, что отдается в голове раскаленной болью.
Мне сложно. У меня просто ломка.
Вернись, братишка.