Сурисо Ф.

Невыносимо ноет внутри. Раздробило новыми словами и подтверждениями. Зачем я ищу то, что мешает мне спать по ночам и разрезает равновесие на кровавые лоскуты? Чёрт возьми... Холодные стены смеются мне в лицо. Укоризненно. Я не могу перестать думать. Порой мне хочется просто выключить себя как неисправную технику, дернуть за провод. Но все сложнее. Все растягивается до четырех утра. Вызывая волны ненависти и отчаяния. Где мой покой и почему я потерялась?

И только тени расскажут мне,
Как там в глубинах метро,
Я проезжаю глотая воздух,
Пахнет рельсами,
В голове смеются полушария мозга,
Гадко приговаривая:
Вот бы прыгнуть или остаться жить,
Глупая трагикомедия жизни в этих окнах,
Сидит на месте для людей пожилого возраста,
Я боюсь что потеряюсь в этих туннелях,
Ты найдешь меня?
Или зажжешь в окнах туманные сновидения?
Голос со стальной улыбкой призывает вежливость,
Я углублюсь в чужие, неприветливые глаза,
И прошу спасения у самой себя.
Нет. Свет не зажгут.

Вечера рожденные туманными опасениями,
Как бы кто не спился, как бы хорошо спалось,
Таблеточными режимами блестит изнервированное сердце,
Выбивает лениво степ шагами к инфаркту,
Улыбаюсь кадрам кино перед усталыми и слезливыми,
Унижено нежно не берусь за серьезное,
Дерганый почерк пугает невежеством и глубиной
Друзья бомбят похоронками от врачей
Спокойное успокоительное накрывает комотозом,
Бьют тревогой истеричные мысли
А в них: только б не спиться, только б хорошо спалось...

Смутно знакомые люди смешиваются в круговороте снежной бури в мае. Весна, в очередной раз пламенно желала родить красивую и теплую девочку. Она плачет-выкидыш. Самое странное, что эта трагедия общая. Люди, понуро верили в лживость легких польто, теперь одурели от новой декады зимы. Я не удивляюсь этой картине. Она нарисована шаловливыми руками художника. Углем. Я вижу ее на протяжении 5 лет и не жду сладких перемен.
Сколько чувств и ожиданий умерло в этой майской метели? Люди на севере молятся не богу, а льготным билетам.( Что бы напиться югом)

Потертые в сорокгодовой таске,-
Перехихикиваться,
Что у меня в зубах
-опять!-
Черствая булка вчерашней ласки.
В. Маяковский

Люди выходят в окно,
Пускают в висок сталь,
Они влюблены в смерть/в жизнь,
Неважно,
В головах разрываются бомбы,
Когда другие видят волшебный салют,
Закусывают горячительное,
Читая взахлеб слова
Других,
Которых нет,
Тех, кто тоже были влюблены в жизнь или смерть,
Это сильно.
И каждую минуту в головах гремят взрывы,
Ради которых хочется жить,
Ради которых перестают дышать,
А ты видишь россыпь звезд,
Только блестящую пыль.

Красота появляется из избытка чувств,
Холодным ликом порочной девы,
Тектоникой прикосновений по идеальному телу,
Лукавой точкой на карте кожи,
Открытыми звездами глаз,
Обрамленные томным взором,
Словом со сладких губ, что так ощутимо бессмысленно,
И самое красивое - увянет в пустоте,
Хранить портреты/фото/стихи
Воспевать с жаром больного,
Пред смертной судорогой кончика языка,
Сорвется безумная лирика о лике, что краше иконы,
Что бы забыться через года именем,
Но оставить мистику взора,
Провозглашая себя прекрасной, но незнакомой.

Утро началось с болезненного пробуждения от тошнотворного сна. Изуродованный лик, с выпадающими волосами, тонул в мутной, болотной воде. Молочно-белый туман накрывал все тонкой вуалью. Трактовки не обнадежили- пророчили серьезный недуг, горе или потеряю. Судорожно вздохнула и запила кофем. Удивляюсь, как шалит подсознание. Рама окна снова повторяет показ осточертевшего пейзажа. (Не переключить канал). Снег и холодное море. Весна и ее отсутствие, не несет в себе невинности чувств. Лишь твердый расчет. Замотаться в шарф, накинуть польто и выйти в крепкий сигаретный дым. Сжимать дрожащими пальцами этого терпкого мотылька, не отпуская такой родной/вредной привычки. Знобит.

Слова врачей звучат как проклятия. Цедят их с особенной желчью, слегка ухмыляясь. Проглатываю горстями безмолвно, с достоинством. Диагнозы уже не бьют под дыхло своей категоричностью. Не стоит волнений мое SOSтояние

В рекламе такие счастливые семьи.Я преклоняю колени перед холодным экраном. Как кусок вонючего пластика может излучать лживое подобие счастья? Еще один лишний плевок от социума в сторону инакомыслящих и несчастных. Широко раскрывая глаза, мы смотрим на изуродованные ложью лица. Мы совсем не похожи на эту расу белозубых и вечно радостных. Внутри них пустая консервная банка. Внутри нас строятся империи. Я отказываюсь верить в иллюзию абсолютного счастья. Я залечиваю болючие порезы от крышек жестяного мусора.