simor

Дерьмово, ребята.
Мне всего-то чуть больше шестнадцати, и я мечтаю о том, чтобы не прикончить себя раньше времени, разочаровавшись в жизни.

В такую пору на улице только воры и поэты.
Зима идет, люди с лопатами, злые и красные, как раки, мечутся туда-сюда, снег летит, вместе с ним - пожелания вслед. Я убегал от трактора, потому что он ехал прямо на меня. Два совковых красавца расчищают нашу улицу. Все равно плохо.
Хлеба нет, молока нет, дороги пустые - можно идти по встречке самым щегольским образом, аки сельский панк. Единственные, кого жаль, - дальнобойщики, кукующие у обочины.
Бабуля стенает, как плохо начался год. Говорит, там люди умирают. Ну а мне-то что? Путь умирают. Я в домике, мне лишь бы до магазина и обратно.
Прийти, размерзнуться - и можно заваливать Ролтон.

В такие моменты я смотрю на мир глазами ребенка, впервые задумавшегося над сутью своей человеческой природы. Эволюция, Бог, удача — у меня ест все, чтобы ощущать себя «здесь и сейчас». Я достаточно счастлив, чтобы чувствовать, как сужаются и расширяются мои легкие, слышать пульс, стучащий в ушах, — и в то же время я гребаный страдалец, ведь никак не приложу ума, что же со всем этим делать. Смешно звучит: я не могу совладать сам с собой. В густой туман (о том, что прямо по дороге, остается только догадываться) чертова лошадь фыркает и бьет копытами, отказываясь тащить телегу, а мужики плюются и ругаются, огревая старушку по костлявой спине. Все же кому-то оно нужно, а лошадь — слишком глупа.

есть у меня в интернетах один чувак. наверное, у каждого есть/был такой. чел, который никогда не напишет первым - не потому, что ты его заебал или что-то в этом роде, а потому что не видит смысла. и вот я стучусь к нему в сообщения с еще горячими пирожками, накрытыми полотенцем, и ору: проснись, username, я, кажется, понял, почему наука слепа! или - эй, я готов опровергнуть твои взгляды на Иисуса! расскажи мне про априорные модели могза! расскажи!
и в какой-то момент даже свыкаешься с тем, что таким людям не нужен теплый комок под боком. ты свыкаешься, но все равно снова и снова вспоминаешь про этого homo sapiens'а, на котором будто медом намазано, и говоришь себе: ЧЕРТОВЫ, МАТЬ ИХ, ЛЮДИ!

когда-то я купил тюбик вазелина (естественно, для анальной ебли), а щас пришло время мазать им губы, потому что, блять, холодно. не просто холодно... а адски холодно! вы понимаете, о чем я? стоит выйти на улицу - и ты пропал. стоит поговорить под ледяным январским (уже январь, вы серьезно?), и мои губы превращаются в наждачную бумагу.
кстати, вы заметили, как раскрепощаются мысли, когда заведомо знаешь, что останешься анонимом? читать посты на !F - словно наблюдать друг за другом, прячась под плащом-невидимкой. и от этого легче. и от этого теплее. возьмемся же за руки, братья!

сидя дома, невольно осознаю... нет, не тайные закоулки своей бездонной души, а ту тяжесть, с которой наваливается на мой мирок моя же червивая несостоятельность.