Дремлющий

кружка пахнет лаком. за окном бардак улиц, в комнате бардак. копна клочкастых волос и сутулая спина рядом - мама, в своем углу, в нитях мыслей. Брат со стеклянным взглядом, с хрупким вниманием, с бумажным спокойствием в кресле, его мысли дремлют, плоские и яркие на экране смартфона. я посередке сижу и изображаю зрителя.

как узнать, талантлив ли художник/писатель - по количеству ценной информации в его произведении (талантливый - где-то 50\60%). Если пр. не вызывает образов, или много воды - плохой писатель. Систематизировать информацию - читая абзац, разбираешь, к какой теме он принадлежит, которую затрагивает автор, и так делаешь схему, а в ней уже высекаешь главную тему произведения. Если много абзацев на одну мысль -вода. Акмеисты пишут мазками, воссоздавая свой мирок, его атмосферу. Воннегут недосказанностью похож на акмеистов - другая форма только. И у ван гога каждый мазок несет информацию в себе (примеры, когда много ценной информации в каждой фразе/мазке).

давно пора остановиться и подумать. что постоянно гонит меня на моем пути? что заставляет хвататься за первую попавшуюся мысль на ходу и жевать ее, как фастфуд. или даже целое мировоззрение, которое сейчас модно. пора остановиться и думать, пора прийти к заключению, осознать сразу конец, чтобы дальше идти. иначе я бегу от страха за спиной и упаду в бездну. уже итак не понимаю ничего. сорока, которая любит блестяшки.

во всем виновата гордыня.

художник передает реальность такой, какая она есть, без приукрашиваний. Вернее, такой, какой он ее видит. Старый тоскливый башмак должен быть таким и на картине. Великие художники повергали законы искусства.

что такое любовь? и как любить жертвенно? как знать, что это настоящее и не угаснет? думаю, человек не сможет понять этого, пока не поймет себя. Вот, я знаю, кто я - значит знаю, кто сможет разделить со мной путь. Сейчас мой характер раздроблен, поэтому, когда я пытаюсь яснее представить человека, ради которого я забыла бы о своем эгоизме, не могу это сделать. А как собирается цельный характер? И снова все упирается в страх. Боюсь знать себя, боюсь принимать не только решения в любви, но и любого решения боюсь. Потому что оно невольно покажет меня настоящую. А как избавиться от страха?

картина маминой души - когда смотришь на задумчивое лицо, как будто видишь лицо души, а не тела, поэтому оно в ореоле красоты. Синие сумерки за окном, лужицы синевы в морщинах, как бальзам (объятия неба). Синяя тишина. Взгляд отдельно светится. Особенно актуальна в наше время, когда война - люди мечутся, ищут ответы, не знают, куда смотреть, и тут видят ее лицо - на нем написано: я нашла все ответы. Вселяет крупицу надежды.

Через страдание и жизненные тяготы достигается вера. Надежда на Бога всегда - вот выход, единственный возможный, даже когда ты не понимаешь, к чему все это происходит. Слово, подкрепленное солью (правдой) и благодатью (незаслуженной милостью) - как нам она была дана, так и мы ее отдаем (тут же актуально про сучок и бревно в глазу).

Запутанная ситуация с академией - придется копить деньги на учебу, выбрать факультет нужно.

Новый этап в рисовании - перестать бояться твердого мазка и вводить пятна. Техника должна быть неоднородна. Широкие пятна в начале, сравнивать - холодные/теплые, что светлее/темнее по тону.

Новая неделя. Пускай пройдет не зря.

начинаю входить во вкус. рука не помещается на холсте, для размашистых мазков нужно больше места. Я пожиратель пространства. понемногу приобретаю твердость руки. пусть это будет моя отличительная черта - твердый, неаккуратный мазок, выходящий за грани.

печальные воины над оборванной нитью. Земля исходит лопающимися волдырями. Мысли скачут безумными лошадями в бесконечно растянутом гулком мгновении. Мысли сыпятся из карманов - хлебные крошки, чтобы не потеряться. Но в котлах грязь и люди становятся единым целым, и путь назад свертывается в узелок. Повесь его на шею и носи с гордостью эту медаль - ты забрал дорогу у потерянных. И пускай твой никчемный мозг изойдет кошмарами.

плечами пожимают те, кому на них ничто не давит.
сегодня я мастер всякостей.

сплошное матовое пятно, маешься тем, иным занятием, пока вновь не возвращаешься в прежнее русло, в прежние воды мыслей - мматовое пятно, за ним тревога - в нервной пляске языки свечи. Ни один вопрос не решен по-настоящему, все застыло в моей остывшей, ненатруженной голове.

Согласен с воннегутом, люди - дети, ломают мир как игрушку, которую заново построить не смогут. Веря, что каждый служит великой цели. что наши цели? суета, гранфаллон. Мы, конечно, играем свои роли. Но они вовсе не главные, как бы мы себя ни переоценивали.
А современные моральные уроды мало чем отличаются от тех, которые писали и воплощали "молот ведьм". Только методы все более изощренные. Ну как бы мы жили без войн? право убивать. Разрушение на лицах, в головах хаос.
всепоглощающее равнодушие, кругом мир вертится, чем все движимы? Боже, сколько напрасной суеты. Дай мне мудрости не потеряться.
разве это самое печальное - что ты не нужен людям?

я рос тщедушным мышонком в поломанной скрипке нищего, в окружении нескольких знакомых предметов. Каменная статуя с живыми глазами - возлюбленная печального воина,
нищий с коркой хлеба,
луна - упрямая голова ночи,
лужа, помнящая первый свет зари.
И трава, слепая, многоликая.
Никто из нас не был счастлив. Но когда нас разглядывают через янтарь, то не назовут и печальными. Мы-застывшие во времени темные фигурки, подводные камешки, меняющие течение потока.

Пью в окружении любовниц в переплетах. Кто женил меня на реальности?

Многие здесь жалуются на чувство своей бесполезности, неполноценности. В них ли проблема? Возможно, миру просто не нужны полноценные, имеющие свои мысли, движимые ненавязанными целями. Где развернуться созидательной жажде человека? Среди людей ей места нет.
Земля - место, где пережевываются души, и готовый продукт -алчная оболочка, забитая идолами - будь то мамона, или плоть, разросшаяся и задавившая дух, или новый земной царь, в рабстве у которого не нужно думать(список можно дополнить).
Любой человек рождается свободным, и то, что многие страдают, чувствуя свою чуждость - часто доказательство не странности, а того, что они еще люди.

я тучка-тучка-тучка, я вовсе не болван! У меня пушистые бока, у меня красивое небо, у меня грибной дождик, и из глаз торчат молнии, вот какой я хороший. И сейчас я лопну от радости. Все слепые - счастливцы :В

Стая птиц стоит у лужи заката в недоумении. Это что?? Так долго летели, а желанное оказалось всего лишь кляксой, сползающей в бездну. Смешные у них глаза теперь.

Давнее чувство. Что-то назревает, что-то будет масштабное и страшное. Еще страшнее, чем год назад.
В углу напевает мама, вечер в духе семьи Турбиных. Наша крохотная комнатка, где ютимся втроем, стала еще одним ненадежным, недолговечным прибежищем. Возможно, и ее скоро разобьет новая волна несчастий. Но комната не главное, пусть это и обитель безопасности (мнимой). Большие штормы имеют обыкновение дробить, разрушать все вокруг. Боюсь, что семья порвется на лоскуты. А кого-то не станет. За окном не видно, там спокойствие. Но воздух звенит напряжением, а моя душа, покрытая мраком утешений, как одеялом, тревожно вглядывается во тьму.

На райских островах живет птичка с черным солнцем в горле. Гудящий воздух, броские краски - здесь смерть, как пятно на созревшем фрукте и воспринимается как должное. Любопытно смотреть на мир в просветы между бегущих ног (или копыт?). Не то чтобы он кажется вечным, но его спокойствие ошеломляет, как и спокойствие праха. Только некогда замечать. Беги, чтобы не растоптали, беги, чтобы успеть, а куда - узнаешь потом.

Любопытно смотреть на мир сверху, тогда видно траекторию изнуряющего движения, и повисший над ним хлыст во властной, жестокой руке. Кто дал ей право? Сами стада.

У нас небо, как гладко расстеленная простыня. Дырявая, правда - дырка на том месте, где солнце. Скоро и ее заштопают. Я хотел быть таким - с горькой улыбкой смотреть правдой. Я думал, что я хороший. Но вот какой - загнанный зверь, убегаю от своей тени. свое ничтожество топится в достоинствах других, и вот я одет в солнце. Когда единицы умирают в борьбе, понимая, что не стало лучше, я живу с этим. Конечная точка одна. Только куда мне девать те неистраченные силы? на бегство. Я бы плакал, если бы мог искренне.

сидя на скамеечке, дрыгая ногами, колыбель для кошки я плету руками. Трам-парам. Еще одна пиксельная тень на ваших лицах. Я, с ручными ураганами, уходящими из-под ног землями, радостями, прелестями поэтически выплескиваюсь тут. Стараюсь, уж не осуждайте (правда ведь пафосно получилась та фраза?). Мое самолюбование достигло апогея, теперь любуйтесь вы мною. Серее меня, тусклее, скучнее вряд ли найдешь, я похож на всех одновременно. (И ни на кого не похож - откуда это?). А вот угадайте - я человек_дрова_для_топки или тот_который_мудрый? Вам не угадать :Р Всем привет!