П.А.Т

Мне не хватает чего-то. То самое чувство, так часто описываемое в тупых книжонках. То самое: чего-то не хватает, что-то пропало. И иногда я задумываюсь и понимаю, что мне не хватает простого объятия. Напишу ка об этом стих. Хотя нет. Мне лень.
Мне грустно, печально, тоскливо.
Знаешь, мне недавно довелось познать любовь. Кажется.
От осознания этого становится ещё хуже. Аж тошнит.
Я не дождусь того, чего хочу, а потому просто скажу, для заполнения дырявого кувшина водой: я тебя люблю.

Привет. Мне вспомнился свой же стих. Предлагаю прочитать. Он входит в тройку объединенных вместе, но вспомнился только он.

Я вижу их бегущими за смертью.
Не видит правды глаз, но то не дым.
Замылен он "благим" поступком - местью,
Что оказался, правда, роковым.

Они спешат догнать и уничтожить,
А раненых им важно добивать.
Не помешает в этом даже совесть,
Что перестала к времени тому существовать.

В момент затихнет всё во мраке ночи,
Но так лишь чудится в пылу борьбы.
Терпеть такую пытку нету мочи
И снизойдёт высокомерный до мольбы.

Один смиренный человек предстал пред Богом,
С предвечным ужасом, болью души.
Безмолвные уста поведают о многом.
Так вещей правдою звучат слова в тиши.