Litost

Мы не теряем веру в любовь, не отказываемся от неё. Скорее, перестаём верить в счастливый конец.

Женщины похожи. Сердце каждой уникально, но собрал его один и тот же мастер.

Тоска по тебе не сравнится даже с тобой.

Вы вот говорите об известности, о счастье, о какой-то светлой, интересной жизни, а для меня все эти хорошие слова, простите, все равно, что мармелад, которого я никогда не ем. Вы очень молоды и очень добры.

Роза с шипами - вот и вся ваша безответная любовь.

Сейчас и сегодня могу предложить лишь одно, взять вас за руку и увести куда-нибудь далеко. Куда? А разве вы не ходили ночью по мокрым от ливня дорожкам из камня, когда каждое ребро каждого камушка (даже самого маленького) переливается мистическим лунным светом, образуя сверкающий звёздный путь, по которому ступят наши с вами дрожащие от холода счастливые тела.

Сколько же мне еще надо тебя, жадине такому?

Внутри какой-то кошмар.

Твои письма, они-то каждое утро дают мне силы перенести день – и так хорошо перенести, что я не хотел бы лишиться ни одного из них.

Ведь люблю я при этом вовсе не тебя, а нечто больше – мое дарованное тобой бытие.

Какая гордыня, какой праведный гнев, какая сталь глаз! Я в восхищении снимаю шляпу и обнажаю клинок.

Моя любовь будет крепнуть в разлуке и сомнениях.

Одно из самых мучительных для души чувств - это невозможность быть с тем, кого любишь и открыто любить того, с кем хочешь быть.

Сегодня в обед пришли сразу два письма от Вас; их бы не читать, а разложить на столе, спрятать в них лицо и потерять рассудок.

Иллюзии свои оплакиваешь порой так же горько, как покойников.

Не были ли мы просто глупым меньшинством заумных невротиков, которых завтра забудут и высмеют?

Каждое сердце однажды найдет свой камень.

Человек, терзаемый своими демонами, совершенно бессознательно мстит ближнему.

Неразделённая любовь — самая совершенная и искренняя из всех видов любви

Если не иметь в душе оружия, укрощающего любовь, — эта душа беззащитна и нет ей никакого спасения.

С несправедливостью либо сражаются, либо сотрудничают.

Гляди, как я рос,
Растил месть из слез —
За тихих, забитых,
За всех позабытых.

Мы раздваиваемся, превращаемся в двух человек в одной шкуре, и эти двое друг друга ненавидят. Тогда начинается битва в нашем подсознании. Мы можем от нее убегать, но она бежит вместе с нами. Куда бы мы ни шли, эта битва будет всегда внутри нас.

Истории, что расстраивают нас сильнее всего и никак не идут из головы, — те, где мы играли роль, в которой не в силах себе признаться.

Что за великолепные люди! Как добры, как благородны! И как низок я сам. Если б они могли заглянуть ко мне в душу… А ведь скажи я им – не поверят.