Rada

Езжу по работе, читаю Фраги.
Кто-то написал о том, как скучает по зелёным волосам.
Да, я тоже скучаю. Скучаю по её синим волосам.
Помню, как это было...
Я был жуткий противник всего этого - тату, пирсенги, необычные цвета волос и так далее.
Из-за этого были жуткие ссоры.
И вот, как-то, сидя на работе, после очередной ссоры, думал - «какого хрена? Я ведь люблю её, раз это нравится ей, раз это делает её счастливой, то моя прямая обязанность помочь ей в этом, а не препятствовать. Ведь если счастлива она, значит, счастлив и я».
В тот же вечер я повёз её в один из лучших салонов города, ждал часа 4 в машине и не мог оторвать от неё взгляд, когда она вышла... она была прекрасна.
Я скучаю...

To be yours
Что если того самого единственно верного и предначертанного человека не существует?
Люди были рождены, чтобы быть одинокими, и, чтобы избежать этой судьбы, они стали выдумывать сказки о вторых половинках. Но их не существует. Это всего лишь сказки.
Одному человеку никогда не будет соответствовать другой.
Даже с одинаковым опытом, даже с одним характером, с похожей наследственностью, двоим не суждено стать одним целым. Одному не суждено понять другого, ведь все чувства и переживания строго субъективны.
Ты можешь сколь угодно верить и не верить одновременно и все равно ждать чего-то настолько судьбоносного, чуда не произойдёт.
Мы были рождены одинокими. Одинокими и уйдём.

Последнее время я
сплю среди бела дня.
Видимо, смерть моя
испытывает меня,

поднося, хоть дышу,
зеркало мне ко рту,-
как я переношу
небытие на свету.

Я неподвижен. Два
бедра холодны, как лёд.
Венозная синева
мрамором отдает.

Смерть придёт и найдет
тело, чья гладь визит
смерти, точно приход
женщины, отразит.

Это абсурд, враньё:
череп, скелет, коса.
«Смерть придёт, у неё
будут твои глаза».

Я - облако. Муж спрашивает, не прижал ли он мне руку. Руку..!?
У облака нет руки, - шепчу. - Милый, у него нет ни ручек ни ножек...
Мне так хорошо. Я парЮ... Нет боли, нет ненужных мыслей и извечного "должна"... Я просто облако.
Мне нужны лишь попутные тёплые ветра. Ласкающие своим прикосновением, нежащие и властные.
-Ты мой ветер? - спрашиваю я мужа. Серьёзно так спрашиваю. - Ты хочешь быть моим ветром..?
А он укоризненно качает головой: что, мол, с такой женой поделать?
Нелегко с облаком жить, да.

- Я видела много мусин, но ты самый лучший. Хочу за тебя замуж!
- Ритуль, тебе всего четыре!
- Для настоясего мусины возласт не алгумент.

кошечка говорит: мяу
собачка говорит: гав
семиклассница говорит: "ненавижу это быдло, меня все дискриминируют за то, что я необычный и не такой как все, я атеист, мизантроп, нонконформист, космополит, циник, миллиардер, гей, феминист и вообще рок-звезда! почему в нашем дурацком обществе так не любят тех, кто чем-то отличается?"

С виду наглый мудак, который ругается преподами и якобы имеет свою точку зрения, выпендрежник и самоуверенный хам.
А на деле?
Зажатое хуйло, которое на людях два слова связать не может, дрожит и прячется по последним партам, ткнувшись носом в мобилку.
Постоянно извиняюсь, даже не понимая толком - за что? За каждое неверное слово, действие, поступок. За все, что может быть неугодным и неуместным. За свое существование. Молчу, не знаю что сказать, чувствую себя виноватым. Прячу все что делаю, стесняюсь показывать то, что мне нравится, боюсь говорить о том, что нравится в других.
Боюсь, что однажды меня не простят и пошлют. Боюсь остаться один из-за того, что я такое чмо.

- after all this time?
- always.
(с) Alan Rickman

навеяно рассказом «Калейдоскоп» из сборника Рэя Брэдбери «Человек в картинках»

по небу летит ракета,
тлеет в руке сигарета,
падают звезды с неба,
бритва, как птица, по венам.
неверны изгибы тела,
кожа белее мела,
глаза холодней океана...
счастье всегда ведь желанно?
тонкие белые кости,
песок набирая горстью,
ломаются, как тонкие ветки.
слова, как и стрелы, метки.
по небу летела ракета.
легкое платье из фетра
заляпано алой краской,
лицо слилось с белой маской.
платье заляпано кровью...
кораблик плывет по морю.
я руки осторожно коснусь,
ты не жди, я уже не вернусь.

©киф

Черт, обязательно приходить и докапываться ко мне? Говорить, какая я тупая, бесполезная или просто мразь. Как же я тебя ненавижу, из-за тебя у меня понижена самооценка, я не верю в себя. Спасибо огромное, я отплачу тебе той же монетой. 18 лет не за горами, осталось потерпеть полгода. И прощай. Жду не дождусь когда наступит ЭТОТ день.
- Olafur Arnalds – So Far -

Видела в книжном магазине изданные "50 дней до моего самоубийства". Этот мир насквозь прогнил.
***
Людей нужно опасаться. Но нужно уметь с ними разговаривать
***
Несколько лет пребывала в глубокой депрессии, но благодаря колледжу мне удалось выбраться из неё. И сейчас, когда мой разум не затуманен учебой, в голову вновь лезут те мысли. Книги, которые я читаю, только подхватывают это состояние; отвлечься еще чем-то на долгое время не выходит. Опять...
***
Happy Days: "I'm the voice in your head that's telling you...There is no tomorrow..." Как обнадеживающе...
***
Внезапно одно аниме пробудило во мне яойщика. Помогает отвлечься.
***
Как же глупо это всё, ненавижу. Будто писать больше не о чем