Невольник смерти

Я просто сижу и осознаю, как все плохо. Я ничего не могу, я стою на месте посреди коридора, я совершенно никому неинтересен, в то время как в глазах - кромешная пустота, кажущаяся слепотой.
Мне не было страшно, я просто замер и ждал, когда ко мне вернется зрение. Мимо шли люди, но всем было плевать.
Нахуй я кому-то сдался?
Никто не напишет, пока не пристанешь сам. Никто не вспомнит, пока сам не подойдешь, или не понадобится что-то.
Зачем? Ведь у меня же так много друзей и знакомых, я такой общительный.
Давлюсь слезами, пока пишу. Снова не усну, снова буду светить опухшими глазами весь день, снова сочтут каким-то наркоманом или еще кем.
...меня кто-нибудь слышит?...

Испытываю непреодолимое желание отпилить свою тупую голову и выбросить вон, все равно ведь ничего не изменится.
Я только порчу все, все абсолютно. Я ненавижу себя из-за этого.
Я отвратительная мразь, которая делает хуже даже тогда, когда об этом не помышляет. Моднявый дегенерат. Тот, с кем нет желания даже разговаривать. Урод, который портит своим присутствием абсолютно все. Из-за которого все становится хлеще некуда.
К тому же которому врут, что он что-то делает лучше. Врут, я уверен.
А почему? Потому что я ублюдок.
Убейте, плиз, я заебался в край.