МатыХари.

В многогранности этого мира, как в хитросплетении липкой паутины: увяз и вот совсем уж скоро, к тебе подбирается, семеня волосатыми лапками и испуская пар над ядовитыми клыками, всего одна простая истина: здесь выживает лишь только сильнейший. И потому, для них ты просто пища: одним - для их желудков, ну а другим - для чувств, страстей и для эмоций.

Всё чаще ловлю себя на удивительном моменте: задерживаюсь возле зеркала, любуюсь собой. На прежней плоскости костлявой фигуры начал появляться рельеф. Это невероятно странное, необычное для меня чувство - ощущать в штанах ноги, в трусах жопу а под футболкой грудь. Я знаю, я определённо имею желание и сыли сделать всё это со временем ещё лучше, ещё приклекательней.
Лишь только было бы оно - время.

Ты вечно будешь очень сильно разочаровываться в людях, до тех пор, пока не начнёшь рассчитывать лишь только на себя

И вот снова меня потянуло вести дневник. Наверное, всё же, это в предчувствии смерти. Хочется сыпать буквами и даже не важно о чём. Лишь бы только не молчать. Это словно бы эхо, которое внутри тебя, отразившись от тысячи различных чувственных изъянов, вернулось к тебе уже совершенно другим голосом. Не твоим. И тебе кажется, что что-нибудь из этого обязательно нужно записать.

Жара такая, что аж прямо комары сохнут на лету.

Личный дневник, это не книга о произошедших событиях, это повесть о чувствах, пережитых по их поводу.
По сути, мои события всегда были крайне скудными, здесь и рассказать особо то не о чем, а чувства всё в тех же банальных словах: любовь, ненависть, страх...
Я ничего особо не умею, ничего особо не добился. у меня нет никаких достижений, впрочем как и видных провалов. Я просто пустое место. Зато этот свой навык отточил до совершенства.
Поэзия пустоты.