Эвергарден

Седня умер радха дамодар http://m.vk.com/wall24331937_2280 или оставил материальное тело, как говорят кришнаиты - ? (смерти нет, есть смена "тел" - ?). Была мысль, спросить у него, че там Вишвамитра (вроде они были приятелями) понял о Бодхе и селекции.
Стих, в котором ниче не понятно:
"Заблуждается тот, кто
О смерти вайшнавов толкует,
Ибо жизнь продолжается в звуке!
Умирая, вайшнавы живут, а живя,
Всему миру имя святое даруют!"
Бхактивинода Тхакур.

• Плакала. В полубессознательном состоянии потащилась в магазин за яблоками.

• Носить носочки очень приятно. Они как будто обнимают ножки. Ненавижу лето за отсутствие необходимости ношения носков.

-что такое венчание?
-несколько пар собираются в один день в церкви, чтобы священник благословил их отношения перед лицом Господа
-бред какой-то
-да. Кстати, мы с тобой крещенные, так что тоже могли бы это сделать
-а смысл? Я атеистка, для меня религия ничего не значит. Почему я не могу, например, посвятить в тайну наших отношений языческих богов, духов этого леса?
-можешь, они тебя слышат сейчас
-о, великие лесные божества! Я заявляю, что люблю этого мужчину, готова его поддерживать и уважать, хранить ему верность, пока дышу.
-я люблю эту девушку, и буду находиться рядом с ней и защищать ценой собственной жизни, верить ей и оставаться верным.
-и? Они приняли это на заметку?
-мы обвенчаны.

• Помню, когда-то давно смотрела очень крутой сериал. Ещё на электронной книге, когда мне её только-только подарили. На четырнадцатилетие, по-моему? Не буду врать.
Сериал называется Dead like me. Тогда мне казалось, что там ничего особенного. Подумаешь, малоизвестный сериал, две сезона, главная героиня довольно... мне она не нравилась, но сейчас понимаю, что она очень крутая. Сам сериал довольно скучен... Я помню его только в очертаниях, только примерный сюжет. Но сейчас понимаю, что этот сериал крут. Наверное, лучший из тех, что я видела.
QAF или Хаус - это интересно, но это не обо мне, понимаешь?

• Я ноут не выключала, наверное, недели 3. Я бы на его месте сломалась.
Выключу сейчас.

Я же - случайно цел. Славлю пустое небо, глоткой лучи ловлю, плавлю словами сталь.
Ты говоришь -
война - сущность людского хлеба.
Я говорю -
прости.
Я говорю -
устал.
Ты говоришь - борьба с болью в одно дыханье, сладость последних звёзд, запах святых побед.
Силясь сдержать свой крик в тяжести оправданий,
я отвечаю -
нет.
Я отвечаю - нет. Слышишь, как воет память, желчь собирая в гарь, желчь превращая в сны. Мой первобытный страх в чёрных окопах замер, полных гниющих тел, грязных и смоляных.
Там - красный смех и смерть, радость за тех, кто живы, там - в пустоте из тьмы
светят
её глаза.
Я выключаю свет.
Я
говорю -
молчи.

Сколько здесь, двенадцать, одиннадцать миллионов?
В тесноте – не в обиде, но кто-то уйдёт обиженным.
Дети города спят. Но у каждого из эмбрионов
содержание счастья в крови, к сожаленью, понижено.
Если ты не участвуешь в гонке на выживание,
на тебе ставят крест. Ты изгой. «Отстающий в развитии».
И плевать, что насмарку какие угодно старания –
через год всё равно терапия солями лития,
через год всё равно: "Я устал, обогрей, накорми и раздень меня.
Я так вымотан. Сутки просплю или даже до самой весны"

Дети города ждут. Ждут тепла, перемен, своего дня рождения.
Дети города спят. Пусть им снятся спокойные сны.

Успокойся, бэйби, все у тебя будет,
потерпи еще двенадцать-тринадцать глав.
Говорили битлы, nah-nah, попытайся, Джуди,
а они-то знали: all, that you need, is love.

Хочешь байк? Ага, хромированный, шикарный?
Или книги, много-много хороших книг.
Если надо, даже мелочи из пекарни.
Пожелаешь-ночь, вагоны и проводник.

Возвращение. Война. В темноте и гуле
настоящее доверие, вера, путь.

Не печалься, девочка. Все еще очень будет,
только ты сама, пожалуйста, очень будь.

Арчет. Целиком, в виде исключения. А ещё для ободрения меня самой, потому что с парнем мы всё таки поссорились. Обидно.

можжевельника пара ягод да иголок колючих ворох, чабреца и лаванды запах.
спит невинно уставший город. посылает фонарь сигналы, отвечает мерцаньем космос.
ленты были так ярко алы – расплетаешь ржаные косы. мыши в клетках белесой стаей. смотришь долго в окно на запад. сквозняком через щель, –
невесомая, словно звезды, и печальная, как затменье, на любимый свой перекресток. начинаешь свое ты пенье о лугах, где медовы вёсны, о степях, что лежат просторно. город дышит во сне и верит твоей песне о речках горных, о соцветиях трав и белках. сны ложатся под ноты мягко, предрассветною дымкой таешь. снова – дома. кофе в турке, как зелье, варишь и, подкрашивая ресницы, в зеркалах видишь рябь и тени.

Я сижу на бетонной плите в огороде у бабушки. Солнце заходит, мошкара путается в волосах, я ем жимолость. Бабушка зовет в дом. Наклоняюсь к полу, чтобы погладить кошку, касаюсь ладонью холодной стенки печи. Кажется, время уйдет навсегда с последними лучами солнца. Я останусь здесь. В маленькой темной комнатке с зелеными шторами. Помню, год назад здесь висели постеры сестры. Какие-то модные парни в черных куртках. Они меня пугали. Вообще, я не слишком любила оставаться в деревне. Мне нравилось быть на улице, но с наступлением темноты и до утра я чувствовала какую-то непреодолимую тоску.
Хотя я была бы не прочь снова посмотреть на тех модных парней в чёрных куртках

Мне часто приходится ездить. Смотреть в окно на огни города, мелькающие деревья и автовокзалы. Очередной кондуктор рвет билет, а ты уже ищешь глазами свое место. У окна. Повезло, осталось протереть ладонью. Выезжаю из города. Люди убирают гаджеты по карманам, интернета нет. Кто-то распутывает наушники, кто-то закрывает глаза и пытается не уронить голову на плечо соседа. Я смотрю на закат. В такие моменты у меня появляется море идей, и большинство из них забываются после того, как двери автобуса закрываются за спиной. Немного похоже на сон.
Скрип тормозов, люди спешно встают и толпятся у дверей. Я в числе последних выхожу на бетонную платформу. Двери закрылись.
О чем я там говорила?

Мне всего 5. Я сижу на полу у телевизора. настолько близко, что иногда прикладываю руку к экрану и отдергиваю, почувствовав легкий разряд. За спиной умиленное лицо бабушки, которая уже пожертвовала минутой одного из самых длинных и любимых ею сериалов.
— Мультики! — говорю я, совсем не задумываясь о ней.
Проходит минута, и видеомагнитофон крутит кассету, на которую бабушка, аккуратно пропуская рекламы, записывала выпуски «Ну, Погоди!». Я смотрю, и мне смешно с волка, который не может отличить маску льва от льва настоящего.
Конец осени. Еду в автобусе, по монитору в углу крутят выпуски «Ну, Погоди». Волк не может отличить маску от настоящего льва. А мне не смешно. Кажется, я сама обманулась.

Утро субботы. Тот день, когда под «Играй, гармонь любимая!» почему-то грустнее всего на свете. Очередной умник получает свою медаль, Пастырь никак не скажет свое последнее слово, а Макаревич еще не «предатель родины» и готовит на своей уютной кухне.
Неизгладимый шрам в твоей памяти, который не скроют Jetix и Nickolodeon. Ты знаешь, для кого открыт тот теплый дом с частичкой очумелых ручек. В голове сразу вспомнится глупая озвучка видео в "Сам Себе Режиссер".
Ты вырос, джунгли уже не зовут, а Петросян не кажется забавным. Непутевые заметки идут мимо, а тебя закрыли в комнате, пока кто-то другой, а не ты, проходит суперигру в «Сто к одному",ты закрываешь глаза.
Твоя суббота стала сном.

От первого символа по витражам оконным расходятся нити, сети и прочий хлам. Через стекло я вижу в небе драконов. Драконы рвут законы напополам. Я часто вижу людей, которые не отсюда. Если честно, и "люди"-то не совсем. Временами у них из глаз пробивает чудо, и если большое-это заметно всем. Оборотни, лешие и вампиры,единороги, ведьмы и маги роз,—кто вас бросил в этом обычном мире, зачем подкинул за кулисы Шекспиру, чего вас Оберон еще не унес? Волшебницы работают по кафешкам, жрицы баристами трудятся — ритуал.
Этот мальчик,—маленький, но дракон. Хочется крикнуть: ну парень, какого фига? Да как же ты не летаешь, а пишешь фики? Ты можешь летать, ведь это тебе легко!
Если ты ДРАКОН, сука, ЛЕТАЙ.

День закончился, спасть не хочется, сил нет.
Интересно, мне так плохо потому что перестала пить таблетки? Я действительно дефектная и не могу нормально жить без дозы?
Мне так плохо, я так разачарована миром, собой, мне страшно, холодно, непонятно, неужели это элементарная физиология и гормоны? Похоже, что так. Мне не хочется идти к психиатру, я больше не романтизирую больницы, и мне хочется обходить их десятой дорогой. В конце концов, какое-то время жизнь будет продолжаться по инерции, и никто ничего не заметит.

Ах да, точно, вспомнила - мне надо готовиться к репетиции. Я совсем не готова. А еще завтра нельзя проспать. Эх.

Постораюсь подготовиться к лабе и найти мангу на вечер.

nothing to lose - название песни билли талента. она запала мне в душу, когда я посмотрел "зал самоубийц". я обливался слезами, заливал стол и пол . с тех пор эта фраза всегда крутилась в голове,а песня никогда надоедала, как и фильм.знаете,мне нравится, когда что-то остается в душе надолго. будь то история, либо рисунок. особенно мне нравятся запахи. так часто они навевают воспоминания - почаще песен даже. вот и сейчас пью мятный чай и вспоминаю звездные летние ночи. тогда я с нетерпением ждал рассвета, чтобы выбежать на улицу и наблюдать,как солнце за считанные секунды всплывает из-за горизонта.красота.
____
хочется зачитаться скандинавской мифологией,но ее не найдешь в печатном виде.отстой.

Прочитал у "местной фрагментщицы" про Флаймер. Задумка прикольная. Школу напомнило. Записки в классе "на кого Бог пошлёт". И чатрулет текстовый. Одно но. Народу мало. И на общение тяжёлые.

Пойду ещё позависаю.

+P.S. Только что прочитал у !Листоеда (в одной из тёплых азиатских стран): "Поел суши, как-то умудрился удержаться от обжорства. Заскочил в тренажерку покачать бицепсы.
Оцениваю свою повседневную жизнь: серость и посредственность, чем бы я ни занялся, с кем бы ни общался." Если это серость и посредственность, то в какой ж*пе живу тогда я — офисный планктон, низкого ранга, работающий в промзоне!? О_о

вдохновлён идеей трека и образовавшимся просветом в общее будущего грану с леером.
светло и приятно.
в очередной раз понимаю, насколько творчество сильнее любой практики. творчество, слегка подкреплённое практикой - протекает радостнее и веселей.
если Бог - творец(которого мы не видим напрямую), Природа - его творение, то осознанное творчество - это основная деятельность и смысл жизни. призвание любой практики - помогать, а не оттягивать внимание на себя